Замети, зима...

Замети, зима,
запорошь дома,
шапок надари,
кашу завари,
вьюгой закрути,
бесом засвисти,
белым по небу,
жутким по сердцу,
синим – вечером,
алым – по утру,
смехом по полю,
плачем по ветру,
криком по двору,
дрожью за ворот.
К дому подберись.
В окна заглядись.
На хлеба и печь.
На открытость плеч.
На свечу в ночи.
На уста кручин.
На тоску одной-
одинёшенькой.
Замети, зима,
все дороженьки.
Примани окном,
светом путника
заблудившего,
заплутавшего.
Ох, продрогшего,
Ох, уставшего.
К дому выведи,
к самому крыльцу.
Постучи в окно,
попроси пустить.
Может, выдаст им
время по кольцу,
что не странствовать,
чтобы не грустить.
Чтоб огонь в печи
и свеча в ночи.
Чтобы беды – прочь
в чернооку ночь.
Чтоб любить светло,
и всегда – тепло.
Замети, зима,
запорошь дома…

1985

Я долго ждал...

Я долго ждал. Так долго, что звезда
состариться успела надо мною.
И озеро покрылось коркой льда.

И лес, стоящий чёрною стеною,
от инея, как будто поседел,
как человек от горя и труда.

Я из окна на всё это глядел
и думал о тебе, такой далёкой,
что ближе неба кажется предел.

Хотя оно огромно и высоко,
оно прильнуло к маленькой земле
так преданно... И им не одиноко.

А я один. И на моём столе
лежит тетрадь, в которую пишу я
о прожитом в минувшем феврале.

О нежности... Мы верили в большую
Любовь. Где растерялася она?
На небе месяц – след от поцелуя...

И страстная, как шёпот, тишина
божественней звучит, чем “алиллуйя”...
Темна не ночь. Судьба моя темна.

2006

Синий натюрморт. 2003.

Холст, акрил. 40 х 50 см.

Уже приблизилась зима...

Уже приблизилась зима -
морозно, ясно...
А я всё жду от вас письма,
и всё напрасно.

Вы, верно, снова без ума?
Он снова классный?
Но я... поэзия сама.
Вы не согласны?

А где-то зной, инжир, хурма,
танцуют страстно...
У нас же вьюга, кутерьма
и бред бессвязный.

И гонят водку из дерьма,
и в гроб атласный
кладут умершего весьма
своеобразно...

Я вас позвал бы в синема
на фильм потрясный.
Но жизнь груба, а смерть нема
и паспорт красный...

И вы безумно далеки,
и нет билета.
И мы всего лишь дураки
из интернета...

2007

Теперь всё мерится рублём...

Теперь всё мерится рублём
и места нет поэту.
Он может взять лопату, лом
и добывать монету.

"Какой-нибудь полезный труд
пойдёт ему во благо.
Чтоб знал, как мир суров и крут,
и не марал бумагу."

"Народу, Pодине служи,
семью корми сначала!
Потом уже стихи пиши
до жиру, до отвала..."

"Ты гражданином должен быть,
поэтом - не обязан..."
Скажи, поэт, как не завыть
от дури этой фразы?

Судьба у каждого своя,
свой смысл, своя задача.
На свете умных до х...,
да мудрых недостача.

Пиши, поэт, своё пиши
и никого не слушай.
Поэзия - еда души.
А кто накормит душу?

2008