Тайные встречи.

«Мой любовник бог, милашка!..» -
вся горит, вся не своя -
у неё в руках бумажка:
время, место, подпись «Я»...

Из метро, потом вдоль речки,
пять минут, и вот оно -
домик... белое крылечко...
закруглённое окно....

Ручка двери... пять ступеней...
лифт зеркальный... кнопка «3»,
в отраженьи - нетерпенье...
«Не спеши так, не сгори!»

На площадке лес растений...
запах в воздухе... цитрон...
ключ... замок... «Ещё мгновенье...
и тебя обнимет он...»

Не обнимет!.. Спит бродяга
непорочным крепким сном.
Торс бойца...черты варяга...
кудри светлые руном...

«Аполлон встречает Клио».
Или «Бог решил поспать».
Тихо и неторопливо
опустилась на кровать.

Улыбается, целует,
гладит... Ноль!.. Всё так же спит.
Не страдает, в ус не дует,
только знай себе сопит.

«Где умаялся, детина?
Чьи вагоны разгружал?..»
В сильном теле исполина
дремлет детская душа.

«Мой любовник, кто б подумал,
мне годится в сыновья.
И поскольку суть — не сумма...
Значит, всё ж, красива я.

Всё, бужу Эндимиона...»

- Это я, твоя Луна...

- Не Луна... а Два Вагона...

- Даже три... когда весна...

2010

Формула - 1

Золотую любовницу я предпочту дорогому феррари,
а костюму от Кляйна потёртые джинсы и куртку от ”LEE”.
Или я не поэт и не ты мне шептала, что классный я парень?
Или это не нас по бескрайним просторам мустанги несли?

У моей амазонки скуластый анфас и пшеничная грива,
и большие глаза цвета зимней воды в дельте Лунной реки,
и длиннющие ноги в высоких сапожках стройны и красивы,
но ещё бесподобней их видеть на шпильках, и чтоб ремешки...

Я любил и люблю в тебе каждую родинку, всю тебя в целом!
И согласен смотреть на тебя бесконечно, пока не умру.
Чудо женской души озаряет собою прекрасное тело,
словно мякоть плода фантастическим светом его кожуру.

Что-то там загорело, а что-то останется девственно-белым...
Только все поцелуи ложатся в десятку, а дурь — в молоко.
Как нежны и несмелы твои откровенья в руках огрубелых,
как сильна их природа, немыслимо действо и бремя легко.

Мы с тобой засыпаем, обнявшись, как дети, счастливая пара -
Мистер Мальборо выбрал себе не кого-нибудь, Мисс Неглиже!
Иногда эта жизнь не банальная муть, а реальный подарок...
И поэтому лучше порой вообще не проснуться уже.

2010

Матросская песня.

Что - радость в этом мире?
Вайкики и дайкири!

Купанье в лунном свете
с красоткой стройной Бэтти.

Округлости дельфиньи -
мечта плывущих линий.

Скажи мне, Бэтти Блю,
за что тебя люблю?

Шикарная кузина...
(Трещи, моя резина!)

А как волшебны губы
у жительниц Арубы.

Ужели это было?
Теки, теки, текила...

Я счастье здешней жизни
ничем не искуплю.

Глаза любви напротив,
вы запросто соврёте.

Корица, роз корзина
и долька апельсина...

Глаза моей Ассоли.
Лимон, щепотка соли...

Храни её, Создатель,
пока я здесь шалю.

Мой бог, как ты прекрасна,
не одолеть соблазнам.

Я понял, что напрасно
чурался смуглых щёк...

А помнишь крошку Рэнди?
«Бисквит и рюмка брэнди.»

И долька шоколада...
«Нет-нет!..», потом «Ещё!..»

Открытые ракушки,
пылают ваши ушки.

Сегодня вы простушки,
а завтра я на дне.

Как сладко говорите:
«Вы душка, просто Пушкин...»

Банальные ловушки,
а всё ж, приятно мне.

Адью, любовь до гроба!
Ты здесь, а Пенелопа,

наверно, смотрит в оба,
встречая муженька...

А мужичок у шлюшки,
канальи-потаскушки,

использует подушку
и мнёт её бока...

Что радость под луною?
Когда вы здесь, со мною,

с открытою спиною,
вся в бисерном поту...

Люблю слова и стоны
резвящейся мадонны

и все её наклоны,
и всё её во рту...

А что там, что там дома?
Налей немного рома!

Не пить же, право, брома,
с профессией в связи.

Иди сюда, красотка!
Ещё бутылку водки...

Потом придёт икотка...
А после... выноси!..

2010

Время в твоих часах...

Время в твоих часах
уже ничего не значит.
Осень в твоих глазах
не станет уже весной.
Но жизнь ещё не прошла,
твой мальчик — солнечный зайчик -
примчится к тебе, прильнёт!..
И греет, как летний зной.

«Привет, - говорит, - мадам!
Мне было так одиноко...
Но я тебя не отдам!..»
Объятья его крепки.
Целует одно твоё,
второе, прикрытое око,
неспешно к губам идя,
горячим глянцем щеки.

Ты — львица, твой опыт — век,
ты стольких уже сразила,
и вдруг вся дрожишь, горишь,
как будто в пятнадцать лет.
Неплохо красивой быть,
но ум — вот страшная сила!
Игра порождает шарм,
а тот разливает свет...

«Мой сладкий, о, как ты влип...»
Ты знаешь, что он не бросит,
сама оттолкнёшь его,
но день ещё не пришёл...
С ним можно лежать в снегу,
с ним можно и на морозе...
Но виду ты не подашь,
насколько всё хорошо.

Глазами, губами, ртом,
поверхностью пальцев тонких
ты пишешь его любовь
на памяти хрупкий диск.
У женщины нету слов...
Но где-то внутри девчонка
ликует, кричит тебе:
«Ура, старушка, гордись!..»

И вдруг удивился он,
не понял тебя, ты плачешь?!
Он что-то сделал не так?..
«Нет-нет, это, видно, тушь...
Попала случайно в глаз...
Мой глупый, мой славный мальчик,
прости, нам уже пора...
Ведь скоро вернётся муж...

Когда он уйдёт, светясь,
появится муж усталый,
разденется и поест,
и сядет смотреть ТВ...
А время в твоих часах,
большою стрелкой и малой,
отрежет первую жизнь
от той, второй, в голове...

2010

Восточная женщина.1996.

Перо, бумага. Формат А5.