2012

Мы ищем себе подобных,
с которыми нам удобно,
с которыми нам комфортно
и хочется пить коньяк.
Таких так мало на свете
и всё-таки мы их встретим,
мы правды-матери дети,
и это наш общий знак.

Уже наступает эра -
не будет стены, барьера...
Несётся Порше Каррера
сквозь бедности серый мрак...
А тот, превращаясь в жемчуг,
рождает мужчин и женщин,
которые в счастье шепчут:
«Господь справедлив и благ...»

Две тыщи двенадцать — это
начало нового света,
конец нищеты, победа
единой для всех Земли.
Мы знаем, к чему стремиться,
не нужно уже полиций,
на наших открытых лицах
пылающих глаз угли.

Любовь освещает алым
фату... и белые каллы...
невестины идеалы
и помыслы жениха...
И смерть отступает в чёрном,
как будто нажали STORNO,
и слёзы летят, как зёрна,
и музыка сфер тиха...

Ацтеки закрыли веки
и майя, себя ломая,
дошли до самого края...
А жизнь всё равно бурлит!
Мы раньше просили робко
и то, откровенней в скобках,
поэтому ищем кнопку...
И жмём изо всех DELETE!

Мы лучших времён достойны,
уже задолбали войны.
Обнимем красоток знойных,
полюбим и к звёздам — ввысь!
Вселенная так огромна,
пускай ревут космодромы,
мы долго сидели дома,
пора окунуться в ЖИЗНЬ!

2009

Тайна. 2007.

Векторная графика.

Бумеранговый ром.

Те, кто предал меня, кто продал, уже начали пить
бумеранговый ром, разведённый кармической колой.
Я могу их понять. И простить. Не могу позабыть.
Слишком больно далась эта жизненно важная школа.

Те, кто предал меня, продолжают своё ремесло,
унижая, так жаждут при этом возвыситься сами,
что готовы на раз приписать мне всемирное зло
и уменье заманивать барышень лжечудесами.

Те, кто предал меня, заедают бессилье тоской,
и стучат по груди, словно совести кость там застряла.
И царапают стих... Только стих, как всегда, никакой,
что петух прокричал, что корова в хлеву промычала.

Те, кто предал меня, удавили бы, если б могли,
им, чем меньше людей, тем просторней для собственных эго.
Только всё возвращается... Вот и для них костыли...
Подморозило за ночь, присыпало девственным снегом...

2009

Не страшит этот день, потому что я умер вчера...

Не страшит этот день, потому что я умер вчера...
Что-то там, в небесах, не учли, может быть, перегнули...
Ах, как жаль, что проверенный кольт не висит у бедра -
я родился однажды и сгинул бы, тоже в июле.

Я купался в любви в море бурь, а потом в море грёз.
А потом я тонул в океане глубокой печали.
Как красиво всё было, как всё это было всерьёз,
как наивно в начале...

Как любила она, так поля накрывает зима,
и земля благодарна, и травы уснули в покое...
...И таким пониманьем наполнены строчки письма...
...И такой поцелуй... И очей выраженье такое...

С ней кончается жизнь, а не просто проходит роман.
И не важно уже, почему невозможно быть вместе,
то ли это разрыв... в пониманьи... в различиях стран,
то ли хрупкость любви под прицелом завистливой мести.

Всё кончается, друг, может, вдруг, может, медленней сна,
из которого мы не спешим — так пленительны чары...
Важно то, что опять нам отдельно смотреть из окна
на счастливые пары.

2009

Абстракция. 2008.

Смешанная техника, картон. Примерно 50 х 35 см.