Матросская песня.

Что - радость в этом мире?
Вайкики и дайкири!

Купанье в лунном свете
с красоткой стройной Бэтти.

Округлости дельфиньи -
мечта плывущих линий.

Скажи мне, Бэтти Блю,
за что тебя люблю?

Шикарная кузина...
(Трещи, моя резина!)

А как волшебны губы
у жительниц Арубы.

Ужели это было?
Теки, теки, текила...

Я счастье здешней жизни
ничем не искуплю.

Глаза любви напротив,
вы запросто соврёте.

Корица, роз корзина
и долька апельсина...

Глаза моей Ассоли.
Лимон, щепотка соли...

Храни её, Создатель,
пока я здесь шалю.

Мой бог, как ты прекрасна,
не одолеть соблазнам.

Я понял, что напрасно
чурался смуглых щёк...

А помнишь крошку Рэнди?
«Бисквит и рюмка брэнди.»

И долька шоколада...
«Нет-нет!..», потом «Ещё!..»

Открытые ракушки,
пылают ваши ушки.

Сегодня вы простушки,
а завтра я на дне.

Как сладко говорите:
«Вы душка, просто Пушкин...»

Банальные ловушки,
а всё ж, приятно мне.

Адью, любовь до гроба!
Ты здесь, а Пенелопа,

наверно, смотрит в оба,
встречая муженька...

А мужичок у шлюшки,
канальи-потаскушки,

использует подушку
и мнёт её бока...

Что радость под луною?
Когда вы здесь, со мною,

с открытою спиною,
вся в бисерном поту...

Люблю слова и стоны
резвящейся мадонны

и все её наклоны,
и всё её во рту...

А что там, что там дома?
Налей немного рома!

Не пить же, право, брома,
с профессией в связи.

Иди сюда, красотка!
Ещё бутылку водки...

Потом придёт икотка...
А после... выноси!..

2010

Время в твоих часах...

Время в твоих часах
уже ничего не значит.
Осень в твоих глазах
не станет уже весной.
Но жизнь ещё не прошла,
твой мальчик — солнечный зайчик -
примчится к тебе, прильнёт!..
И греет, как летний зной.

«Привет, - говорит, - мадам!
Мне было так одиноко...
Но я тебя не отдам!..»
Объятья его крепки.
Целует одно твоё,
второе, прикрытое око,
неспешно к губам идя,
горячим глянцем щеки.

Ты — львица, твой опыт — век,
ты стольких уже сразила,
и вдруг вся дрожишь, горишь,
как будто в пятнадцать лет.
Неплохо красивой быть,
но ум — вот страшная сила!
Игра порождает шарм,
а тот разливает свет...

«Мой сладкий, о, как ты влип...»
Ты знаешь, что он не бросит,
сама оттолкнёшь его,
но день ещё не пришёл...
С ним можно лежать в снегу,
с ним можно и на морозе...
Но виду ты не подашь,
насколько всё хорошо.

Глазами, губами, ртом,
поверхностью пальцев тонких
ты пишешь его любовь
на памяти хрупкий диск.
У женщины нету слов...
Но где-то внутри девчонка
ликует, кричит тебе:
«Ура, старушка, гордись!..»

И вдруг удивился он,
не понял тебя, ты плачешь?!
Он что-то сделал не так?..
«Нет-нет, это, видно, тушь...
Попала случайно в глаз...
Мой глупый, мой славный мальчик,
прости, нам уже пора...
Ведь скоро вернётся муж...

Когда он уйдёт, светясь,
появится муж усталый,
разденется и поест,
и сядет смотреть ТВ...
А время в твоих часах,
большою стрелкой и малой,
отрежет первую жизнь
от той, второй, в голове...

2010

Восточная женщина.1996.

Перо, бумага. Формат А5.

Самарканд.

Птицы поют, как весной.
Сердце моё, как птица...
Что происходит со мной?
Что сегодня случится?

Ты... приходишь уже?
Ты... от меня уходишь?
Что у меня в душе
невыразимо бродит?

Луч на стене горит,
что-то сказать мне хочет...
Не понимаю...
будто иврит
пьяный монгол бормочет.

Что и зачем?.. Куда?!
Снова в седло и птицей?..
Что мне орда, если кроткого «да»
век от тебя не добиться...

Чувствую гул земной...
Рушится высший порядок?
Мне безразлично. Всё стороной,
если тебя нет рядом.

Кажется, смысл нахожу,
дикий и незнакомый -
прятать под паранджу
и не пускать из дома...

2010

Дыхание весны.

Воздух весенний, свежий...
С той стороны планеты,
где пролилось безбрежьем
и завершилось лето.

Он очищался небом
и океаном соли -
нет в нём ни капли гнева
и ни крупицы боли.

Как хорошо, что живы...
Как описать, что снова
нам не бывать чужими
в мире добра земного.

Белый кораблик пустим,
жёлтый цветок увидим!
Радость даётся с грустью?
Ладно, мы не в обиде.

Нет в нём тоски щемящей,
значит, не страшно это.
Только намёк на счастье,
и обещанье лета.

Нас пробудили к жизни
и разрешили сбыться.
Воздух весенний, свежий,
перелистнул страницу...

2010