Праздник кошек. 2008.

Бурно прожитые годы...

Бурно прожитые годы оставляют вкус железа.
Не вернуть дыханья мяты, чистить зубы бесполезно.
За потерянное время платят вечною тоскою.
Кто убил его, бедняжку? Ты, своею же рукою.

Разменялся, разбросался на красивые портреты,
на пустые манекены, безголовые предметы.
Где они, друзья былые, хитрецы и хохотушки?
Ты один в своей убогой, темноватой комнатушке.

Даже та, что у Ван Гога, веселее и приятней...
Из мазков она и света, из цветных красивых пятен.
А в твоей на гулких стенах пожелтевшие обои.
Ты за ними слышишь ругань и сморкание любое.

Закурил бы сигарету, да уже сто лет, как бросил.
Пронеслось бездарно лето, наступила злая осень.
А в кармане две монеты - не достаточно на пиво.
Ах, как всё банально это, неприятно и тоскливо.

Сразу вспомнишь почему-то "Мост над бурною рекою".
Или нервно-злую бритву над озябшею рукою.
Хорошо, что есть на свете понимающие вещи.
Дураки им придавали смысл угрюмый и зловещий.

А они билет и пропуск в долгожданную свободу.
Покажи мне выход, пропасть, к голубому небосводу!
Позови меня, как друга, в красоту и человечность.
Извини, что за услугу мне платить сегодня нечем...

2008

Что-то так я и не понял...

Что-то так я и не понял,
для чего она была?
Эта вечная погоня,
эти важные дела...

Я держал в своих ладонях
то, что дать ты мне могла.
А сегодня ветер стонет
за мембраною стекла.

Он куда-то тучи гонит,
задевая купола,
в дали новых каледоний,
мимо старой оси зла...

Нас в России похоронят.
Будет поп или мулла
упокойную долдонить,
рукоблудить у чела.

Серо-бурая картина.
Перспектива, как шиза.
Формалина, стеарина
натуральная слеза...

2008

Чьи-то мягкие поцелуи...

Чьи-то мягкие поцелуи
чувствую я иногда,
когда уже засыпаю.
Это луна? Звезда?

Или прикосновенье
пальцев к морщинкам лба.
Лёгкое дуновенье...
Это она? Судьба?

Может быть, это фея
или душа цветка
душу мою, лелея,
гладят её слегка.

Я улыбнусь устало
и повернусь на бок.
"Что или кто сначала?
Время? Пространство? Бог?.."

Глупых считать овечек,
в этом какой резон?
Спи. И да будут вечны
мир и нормальный сон.

Свет фонаря ночного,
дерева тень в окне...
Кто меня гладит снова?
Мысль твоя обо мне?..

2008

Ты не хочешь горя, мук...

Ты не хочешь горя, мук,
хочешь быть счастливой,
утопать в объятьях рук
под цветущей сливой.

Кто не хочет? Ах, дитя,
все мы человеки.
Жизнь проносится, шутя,
навсегда, навеки.

Так прильни же, обнимай,
и люби до жути!
Только помни, месяц май
с чувствами не шутит.

Нынче праздник на земле
и любовь на карте,
завтра будни в феврале
и проблемы в марте.

Кто поймёт тебя тогда
и в беде не бросит?
Вот такая ерунда
и такой вопросик...

2008

Розовый дельфин. 2008.

Революция. 2008.

Важней желанья и любви...

Важней желанья и любви, наверно, чувство долга.
А может, вместе мы живём с тобою слишком долго?
Но грудой лет не пренебречь и как балласт не сбросить.
Важней, что прожито уже, чем то, что будет после.

Я так красиво говорю, что хочется перечить
и груз других прекрасных лет взвалить себе на плечи.
Не кризис возраста у нас, а просто долгий кризис,
а это, точно, никого друг к другу не приблизит.

Художник должен быть богат, а он всё так же беден.
Банкиру надо бы пешком, он в лимузине едет.
Пора бы деве повзрослеть и не мечтать о принце.
А перевозчику пора командовать эсминцем.

Пора, поэт писал, пора, душа покоя просит.
Мы для поэзии пришли, а прозябаем в прозе.
Чего-то крупного хотим, а получаем мизер.
(Сравните массу ледника с сосулькой на карнизе).

Поскольку снова за окном разносит листья ветер,
давай не будем признавать, что нам уже не светит
благоухание весны и даже прелесть лета.
И этих чувств не описать, так безнадёжно это.

И я обнять тебя хочу, укрыть самим собою
от всех ветров и холодов, ниспосланных судьбою,
всем эволюциям назло и вопреки Писанью,
поскольку мы уже давно всё понимаем сами...

2008