Я слушаю ночь.

Я слушаю ночь.
Я слушаю ночь.
Город под звёздами.
Осени шаг.
Тихий и долгий...
Тиной пруда
тайны, укрытые в каждой скорлупке.
И провода.
И поезда,
редко бегущие мимо всех нас.
Эхо взлетевшее.
Капли из глаз
каменных ангелов выцветших зданий...
Слышу я, слышу, как у плеча
век одиночества дышит. О, дай мне
слышать ЕЁ золотое дыханье,
и уловить этот тоненький SOS
крови, текущей под лунною кожей...
(Я ведь могу это всё уничтожить!
Сколько бессмысленных ран я нанёс...)

Все уже спят в этом городе грёз.
И никого, кто бы вышел из дома,
чтобы измерить синюю мглу
личною грустью,
странной истомой,
той, что склонялась листвою к стеклу
или улыбкой, тебе незнакомой,
вдруг проявилась в тиши, на углу
улицы, мира, дверного проёма...

Той, что чужое лицо приняла
и отразилась от мокрых колонн,
маленьких луж,
локонов,
лон,
твёрдых кроватей блеклого хрома,
слышавших всякую сладкую чушь...

Той, что была, но опять не видна.
Той, что Монада или Плерома,
или всего лишь на небе Луна...

Время с мистическим привкусом груш,
Белого, с тёмной корицею рома...
Глянешь в себя и не чувствуешь дна.

Был ли я создан, чтоб этот воздух
стал для меня продолжением душ,
преодолевших марево сна?

Это они прилетают, кружа,
чтобы нашёптывать разные тайны,
чтобы усиливать музыку сфер?..
Кто мою мысль увлекает в бескрайний
звёздный карьер?

Тонко, похоже на писк комара,
что это тянется? Жалость? Минута?
Что преломляется? Сердце? Волна?

Если душа одолеет барьер,
если любовь завершится, как чудо,
пусть никогда не приходит весна
в пустынь мечтателя,
в мой ательер...

Пусть я останусь в этой глуши
между вторым и четвёртым ударом
старых часов в темноте, на стене.
Может, тогда приоткроется мне,
что и мгновение тоже подарок,
если ты рядом вздыхаешь во сне...

Если несёмся мы вместе с тобой,
или уснули в своих колыбелях
в нашем космическом доме с трубой.
Если мы есть вообще в самом деле,
ты - моя флейта, я - твой гобой,
годы совместные – скрипки, свирели,
все инструменты,
в лад, вразнобой...

Если сыграли
или отпели...

И тишина, если вслушаться, тоже
фоном звенит.

Или мой разум очнуться не может?
Или зима, приближаясь, тревожит?
Или дорога зовёт и пьянит?

2007

Праздник кошек. 2008.

Бурно прожитые годы...

Бурно прожитые годы оставляют вкус железа.
Не вернуть дыханья мяты, чистить зубы бесполезно.
За потерянное время платят вечною тоскою.
Кто убил его, бедняжку? Ты, своею же рукою.

Разменялся, разбросался на красивые портреты,
на пустые манекены, безголовые предметы.
Где они, друзья былые, хитрецы и хохотушки?
Ты один в своей убогой, темноватой комнатушке.

Даже та, что у Ван Гога, веселее и приятней...
Из мазков она и света, из цветных красивых пятен.
А в твоей на гулких стенах пожелтевшие обои.
Ты за ними слышишь ругань и сморкание любое.

Закурил бы сигарету, да уже сто лет, как бросил.
Пронеслось бездарно лето, наступила злая осень.
А в кармане две монеты - не достаточно на пиво.
Ах, как всё банально это, неприятно и тоскливо.

Сразу вспомнишь почему-то "Мост над бурною рекою".
Или нервно-злую бритву над озябшею рукою.
Хорошо, что есть на свете понимающие вещи.
Дураки им придавали смысл угрюмый и зловещий.

А они билет и пропуск в долгожданную свободу.
Покажи мне выход, пропасть, к голубому небосводу!
Позови меня, как друга, в красоту и человечность.
Извини, что за услугу мне платить сегодня нечем...

2008

Что-то так я и не понял...

Что-то так я и не понял,
для чего она была?
Эта вечная погоня,
эти важные дела...

Я держал в своих ладонях
то, что дать ты мне могла.
А сегодня ветер стонет
за мембраною стекла.

Он куда-то тучи гонит,
задевая купола,
в дали новых каледоний,
мимо старой оси зла...

Нас в России похоронят.
Будет поп или мулла
упокойную долдонить,
рукоблудить у чела.

Серо-бурая картина.
Перспектива, как шиза.
Формалина, стеарина
натуральная слеза...

2008

Чьи-то мягкие поцелуи...

Чьи-то мягкие поцелуи
чувствую я иногда,
когда уже засыпаю.
Это луна? Звезда?

Или прикосновенье
пальцев к морщинкам лба.
Лёгкое дуновенье...
Это она? Судьба?

Может быть, это фея
или душа цветка
душу мою, лелея,
гладят её слегка.

Я улыбнусь устало
и повернусь на бок.
"Что или кто сначала?
Время? Пространство? Бог?.."

Глупых считать овечек,
в этом какой резон?
Спи. И да будут вечны
мир и нормальный сон.

Свет фонаря ночного,
дерева тень в окне...
Кто меня гладит снова?
Мысль твоя обо мне?..

2008