Друзья.

Они уходят, кто – куда,
свалив вину на обстоятельства,
на занятость, и никогда –
на проявление предательства.

Хотя нас прошлое роднит,
я никого не вижу в будущем.
Во мне доверчивый убит.
Во мне смертельно ранен любящий.

И я замкнуться мог навек
и в добром слове разувериться.
Но что такое человек?
Листок, питаемый от деревца…

1987