А вы всё не пишите мне из Парижа...

А вы всё не пишите мне из Парижа,
мой милый, прекрасный друг.
А здесь у нас слякоть и, и стужа, и жижа,
и бедность, и грусть, и испуг.

Ах, мне, не понять ли исток ностальгии,
влекущей вас в наши края?
Но время иное и люди другие,
и нет человеку житья.

Вы пьёте столичную водку, по-детски
хрусталь в своих пальцах держа.
И вам вспоминается лучший советский
период. И в грусти душа…

Вам хочется бросить, увидеть, приехать
туда, где ступала нога.
Но в наших кварталах тревожное эхо,
и встречный не лучше врага.

Ваш верный слуга да живые соседи
к вам будут, как прежде, добры.
Но всё остальное… Не знаю. Не едьте,
цените свои забугры.

Оставьте… Живите спокойно, понятно
средь милых мадам и месье.
А я закрываю легко и бесплатно
печальное ваше досье.

2003