Птицы земли.

Сгорает. Сгорает!
Сгорает листва…
Желтеет. Желтеет!
Желтеет трава…
Облака
небо зашторят мое
голубое, бездонное, вечное.
Опустятся руки мои –
крылья не выросли.
Мысли.
Мысли мои остаются со мною.
Не вынесу…
Не просто печаль ветром стонет.
Руки.
Руки мои и ладони,
не рвитесь!
Некуда вам улетать.
Осенние выси
вам не принять,
только птицам!

Паутиной сомкнуться над нами
чёрные ветви.
Обрывает листву
мокрый ветер…

Человеки,
птицы земные мои,
наша доля не в беге!
Наша сила в себе.

По планете,
объятой великою смутой,
протекают величественные минуты.

Осень.
Это дивное слово
с привкусом дыма
неповторимо.
Время страстное
жизни опавших листов.
Три поры мы проходим
неутомимо,
замирая у кромки
осенних лесов.

Осень.
Крылья рвут её бязь.
После
будет понята связь
вёсен
с туманами ноября…

В этой гамме горящей
верениц над закатом
солнце,
падающим золотым дукатом,
обрывает условностей
якоря.

Эти птицы промчатся,
инстинктом помечены,
в те далёкие страны,
где радуга вечная…
Не бегут – улетают
осенние стаи.

Не судите о них
опрометчиво.

1984