Снова ветер воет песню,
развлекаясь на трубе.
И она, что интересно,
посвящается тебе.
Человечек одинокий,
еле выживший в борьбе,
может, грянешь караоке
и забудешь о стрельбе?
Ты не чувствуешь, родимый,
сострадания к себе?
Это жизнь несётся мимо
с красной пеной на губе.
А твоё существованье
называется бардак.
И его, при всём стараньи,
не отмыть уже никак.
…Нас за шалости подвесят.
Но из жалости простят.
Наконец мы будем вместе
там, где все спокойно спят…
Ну и что, что остаются
после нас слова, сады?
Кем они осознаются?
Кто пестует их ряды?
Только ветер, тёплый ветер
наши запахи хранит.
А весною всё на свете
о себе Бог весть что мнит…
2004
Комментариев нет:
Отправить комментарий