Я кусок биологии...

Я кусок биологии, что-то просящий у мёртвых небес.
Я белок, говорящий с немой пустотой, называемой Богом.
Я ещё трепыхаюсь, ещё существую, ещё не исчез.
И ещё увлечён, не текущим моментом, а больше – итогом.

Мне ещё интересно, ещё я от боли познанья не взвыл.
Я наивно надеюсь, что нас ожидает прекрасная вечность.
Но в душе у меня уже рот приоткрыл некий Мафусаил,
и уже приготовился выдать отрывок скептической речи...

Я вхожу в свою комнату, где тишина говорит об одном:
ничего не изменится, будут всегда эта грусть, эта темень.
И тоску не зальёшь ни полночным дождём, ни хорошим вином.
И тебя не насытят прожитые дни и ушедшее время.

Ты надеешься жить, засыпая счастливо в объятьях любви.
Ты мечтаешь об этом, как может мечтать молодой шизофреник.
Но реальность событий тебе говорит: не надейся, увы
ничего не получится... Даже с огромным количеством денег...

Это даже не фатум. И даже не опыт. И даже не бред.
Это знание дат, это зрение лет, это некая масса...
Это практика боли и бремя рефлексов, и вехи примет.
Это дым неолита, язык Возрожденья и зов декаданса...

Мы с тобою нигде, мы пришли ниоткуда, куда-то идём...
Мы себе говорим, что спасёт красота, и она нас спасает...
Та рука, что лечила, рука, что жалела, пробита гвоздём.
А рука, что здорова, ныряет в карман и монетку бросает.

2006