Не страшит этот день, потому что я умер вчера...

Не страшит этот день, потому что я умер вчера...
Что-то там, в небесах, не учли, может быть, перегнули...
Ах, как жаль, что проверенный кольт не висит у бедра -
я родился однажды и сгинул бы, тоже в июле.

Я купался в любви в море бурь, а потом в море грёз.
А потом я тонул в океане глубокой печали.
Как красиво всё было, как всё это было всерьёз,
как наивно в начале...

Как любила она, так поля накрывает зима,
и земля благодарна, и травы уснули в покое...
...И таким пониманьем наполнены строчки письма...
...И такой поцелуй... И очей выраженье такое...

С ней кончается жизнь, а не просто проходит роман.
И не важно уже, почему невозможно быть вместе,
то ли это разрыв... в пониманьи... в различиях стран,
то ли хрупкость любви под прицелом завистливой мести.

Всё кончается, друг, может, вдруг, может, медленней сна,
из которого мы не спешим — так пленительны чары...
Важно то, что опять нам отдельно смотреть из окна
на счастливые пары.

2009