Письмо.

Я чувствую, когда ты думаешь обо мне.
Расстояние – ноль, нельзя ли его избежать.
Мысли твоей не дано увязнуть в стене.
И череп мой не в силах её удержать.

И я принимаю малейший ко мне наклон,
тишайшее “да”, сказанное на краю...
Со смуглых ног твоих скатываю нейлон.
И лоно твоё, и сладкий всхлип познаю...

Я знаю, когда ты ложишься лицом ко мне,
не думая, запад ли там или ещё восток.
И жалость о том, что я не внутри, а вне
воспринимаешь, как бремя, как неизбежный рок.

Прости, что пока дотронуться не могу
к плечам твоим и шее, где край волос,
горячей страстью опухших от счастья губ,
к нагретой коже холодным мерцаньем звёзд.

Дух о тебе мысленно мне говорит,
через эфир, клавиши минув, экран:
“Мастер, пиши! Не ради всех маргарит,
ради одной. Это - её роман.”

Силу мою захлёстывает волна
нежности и объятья большой воды.
Жизнь без тебя радости лишена.
А без меня - пресны её плоды.

Помню ли я, как пахнут цветы в Крыму?
Помню, конечно... Персик, инжир, айва...
Можешь нектар мне приложить к письму,
сладкими станут точки, тире, слова...

Можешь мне моря выслать солёный бриз,
узким, зелёным, тонким лучём во тьму...
Будет приятно это дыхание из
прошлого мира. Что до меня ему?..

Ялта не помнит... Столько нас было в ней...
Странной улыбкой дразнит её залив.
В платье вечернем и в ожерелье огней
я тебя вижу и обожанием жив...

Стань её частью, воздухом тем дыши,
аккумулируй солнце, тепло, покой...
Тёмному телу – светлую часть души.
Может быть встречусь я в этой жизни с тобой.

2007